Er is een naam voor mijn broddelwerk, een
professional voor mijn beroep.

Een vrouw ligt klaar om het volgend liefje
te worden. Een man maakt

zich op om te rennen. Iedereen wil tussen
de regels lezen. Opnieuw

het festival der verwarring, de herhaling der
seizoenen. Mister D. verjaart.

Dat ik een opmerking maak, zegt de grootste
zoon, wil niet zeggen dat

ik een gesprek wil. Dat ik een versje maak,
zegt niet dat ik een dichter ben.

Ik herinner me Bijbelteksten zonder gelovig
te zijn, ouders terwijl ik wees was.

Iedereen voelt dit wel eens zo, zegt zij. Ik
hoop van niet.