geen ruimte om zijn werk nog te doen
Ooit waren we schrijvers. In de brievenbus lag zijn bijdrage, de enveloppe gevouwen uit het ontwerp van die week, vijf…
veel lawaai makend
Er zijn dagen dat het nauwelijks beweegt, het zit en tuurt, het schuift en strekt, een been, een hand, het…
waar niemand meer in past
Alsof hij ieder moment thuis kan komen, zijn fiets door de steeg in de bijkeuken plaatst, even belt als hij…
helemaal in mij
Ben je alleen, vraagt hij en ruikt aan mijn haar, ik kan geen antwoord verzinnen. Bij het opstaan en mij…
in het geheim
De snelheid waarmee ik lees en me niet herinner, de naam van de schrijver, het jaar waarin zij vertrokken, wat…
overwegingen van andere aard
‘Iedereen stond stiekem op en voerde de beesten.’ Wat moet ik met zo’n zin? Waarom neurie ik een flard van…
hoe lekker warm ze daar lagen
Ze plukt het haar van mijn jasje, engelenhaar, zegt ze, omdat het krult maar mijn stroblonde haar valt recht naar…
ons allen
We doen graag wat men niet doet, we hangen niet in de parken en bedelen niet om het eerste ijs…
vragen
Het is heel gek, zegt meneer B. die voorheen mijn naam nog op de muis van zijn hand had staan,…