klingelend
We gaan langs dezelfde weg, had mevrouw V. eens gezegd, zelfs zonder haar hand in de mijne, ze leek op…
We gaan langs dezelfde weg, had mevrouw V. eens gezegd, zelfs zonder haar hand in de mijne, ze leek op…
Het moet ook nog een beetje leefbaar zijn, zegt de man met grote wapperende handen. Hetzelfde zegt later het meisje…
Vaders en verhalen rollen over tafel, eentje blijft er achter de stoelpoot klem zitten. Als de stoel opgeschoven wordt, krult…
Terwijl mannen zich opheffen, op schouders slaan, verzinnen vrouwen scenario’s, schrijven gedichten op de afwezige achterflap, vol van blikschade, verwrongen…
Haar kousen zijn wit, haar benen iel, haar handtas heeft goudbeslag en staat open, ze stift haar lippen roze terwijl…
De kreatieveling, noemt ze me, als ze naast me schuift en we elkaars namen zijn vergeten. Na zoveel jaren kennen…
Als opnieuw een man aanschuift in de voorleesgroep en op de stoel van mevrouw Z. gaat zitten die ik nog…
IJkpunten, bespiegelingen. Handen om het warme glas, de kaarsvlam. Uitzicht op capuchons, paraplu’s. Een zoen op elke wang. Iemand die…
Een vrouw in de bus wees me op het golvende riet midden op de rotonde, hoe ouder ze werd, zei…